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El viernes por la tarde, se metieron en el coche con un equipaje que parecía un pequeño campo de refugiados. Mi cuñada, que ya había empezado a hablar de su nueva dieta cetogénica (otra vez) en la E39; mi hija menor, que se había traído una muñeca que gritaba «¡Mamá!» cada vez que alguien tosía; y mi cuñado, que había traído una caja de cervezas y una sonrisa que decía «yo me encargaré de todo».

Me quedé en la puerta como un auténtico berguesano: café caliente en la mano, una cálida sonrisa en los labios y una voz interior que me susurraba: «Ya has sobrevivido a esto antes, puedes volver a hacerlo».

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Sábado por la mañana a las 06:47

Me despertó alguien «echando una mano» en la cocina. Es decir: sonaba como un pequeño accidente de tráfico en el que se veían implicados un exprimidor, tres niños y un paquete entero de copos de maíz. Mi mujer me miró por encima de la almohada con esa mirada que dice «tú eres el adulto aquí».

Me limité a reírme, porque ¿qué otra cosa se puede hacer?
Mi cuñada había traído su especialidad: «un pequeño extra», lo que significa que había traído bollos daneses, bollos de masa dulce, dos tipos de mermelada y un comentario del tipo «has engordado un poco en las mejillas, querido».

Le respondí que era el clima de Bergen haciendo mella, no el peso. Ella se rió. Yo me reí. Ambos mentimos.

El momento culminante llegó el sábado por la tarde, cuando mi cuñado y yo íbamos a «hacer una barbacoa rápida».
Tres horas, cinco cervezas y una alarma de incendios más tarde, habíamos quemado las salchichas, nuestra dignidad y parte del seto del vecino (no preguntéis). A los niños les encantó.

Corrían como pequeños animales salvajes con ketchup en el pelo, gritando «¡El tío es el mejor!». Me sentí como un héroe durante diez minutos, antes de darme cuenta de que me había olvidado de comprar pan.

El domingo se caracterizó por la clásica fase de «pasemos un rato acogedor» que siempre acaba con todo el mundo un poco demasiado cansado y un poco demasiado sincero. Mi cuñada dijo algo sobre la educación. Yo dije algo sobre que la gente de Bergen no necesita educación, que tenemos espíritu.

Se hizo un poco de silencio. Luego nos reímos. Porque, ¿qué diablos se supone que hay que hacer?

Nota final:

El fin de semana fue un caos. Un caos total y absoluto. Pero era nuestro caos. De esos en los que estás sentado a las 11:30 de la noche con una última taza de té, tu cuñada se ha ido a la cama, los niños están dormidos (milagrosamente) y miras a tu mujer y piensas: «Dios mío, qué suerte tengo de poder amar a esta gente loca».

La familia es como el tiempo en Bergen: sabes que va a llover, que va a hacer viento y que va a ser un poco demasiado, pero sigue siendo lo único que te hace sentir como en casa.

Gracias por el fin de semana, chicos.
La próxima vez traeré tapones para los oídos y un ego un poco más pequeño.

REGISTRADO POR: Dave // BERGEN , 2026